Jane Fitz construiu a sua reputação em vinte anos feitos de discos, não de opiniões. Os sets exclusivamente em vinil, a residência no Freerotation, as festas Night Moves que co-dirige com Jade Seatle: tudo assenta numa ideia simples, a cabine e a pista falam entre si através do som, não da conversa. Por isso, quando publicou um apelo no Instagram no final de outubro, dias antes de uma das suas presenças habituais no Houghton Festival, a mensagem pesou mais do que um simples desabafo.
O alvo era específico. Não a conversa em si, mas as pessoas que ficam paradas no meio de uma sala altíssima para perguntar sobre o novo namorado de uma amiga ou o que ela almoçou. «O que escrevi foi muito respeitoso,» disse ela. «Um pouco de conversa é obviamente normal. Mas por que ficar completamente imóvel, onde o som está altíssimo, só para perguntar a uma amiga sobre o novo namorado ou o que almoçou? Chama-se pista de dança por uma razão.»
Por que é que alguns ravers sentiram isto como um ataque?
Sempre que um DJ diz ao público como se comportar, alguém grita «polícia da diversão». Fitz recebeu exatamente essa reação e respondeu sem rodeios: «Acusaram-me de ser a polícia da diversão. Não estou a tentar arruinar a vossa noite. Estou a tentar dar-vos uma noite melhor.» É a mesma linha que já defendia meses antes numa entrevista à Groove, onde argumentava que as melhores festas são «experiências individuais vividas de forma coletiva», confessando que o que mais lhe falta nas raves de outrora é ver salas inteiras a filmar em unissono em vez de viverem o momento.
O debate não ficou online. No Houghton, alguém imprimiu e distribuiu cartões com a frase «The Dance Floor Is For Dancing», completos com um diagrama de equalização que marca exatamente onde a voz se situa acima da linha do grave: prova concreta de que uma pista de dança é feita para ser sentida no corpo, não para servir de fundo a uma conversa que, àquele volume, ninguém consegue mesmo acompanhar.
Quem defende realmente a conversa?
A resposta mais contundente veio de James Ronald, residente das festas Hot Cross Fun e Disco Disco, com um texto de título direto: «Please Talk on the Dancefloor». O seu argumento: falar na pista não é falta de atenção, é o que transforma estranhos em habituais e habituais numa verdadeira cena. Elimine a conversa por completo e terá salas inteiras a encarar o DJ em silêncio, um ambiente igualmente morto à sua maneira.
O DJ e historiador da cena queer londrina Dan Beaumont ficou no meio-termo, defendendo que uma vida noturna saudável precisa tanto dos «conversadores como dos dançarinos» na mesma sala, por vezes nos mesmos dez minutos. Os comentários em torno do caso apontam também para uma mudança geracional, o espetador formado pelo TikTok contra os códigos mais antigos do rave, que tratavam a pista como um espaço físico e não verbal, com alguns observadores a apontar também o consumo de drogas recreativas, a cetamina em particular, como fator por trás dessas multidões imóveis que Fitz descreve. Nada disto se resolve com uma publicação no Instagram ou um texto de resposta; é a textura real do clubbing britânico neste momento.
«Não estou a tentar arruinar a vossa noite. Estou a tentar dar-vos uma noite melhor.»
Por que é que isto importa
Esta é uma disputa sobre para que serve realmente uma pista de dança, e divide por linhas geracionais e de sensibilidade de cena que vão sobreviver muito além de um fio do Instagram: promotores e DJs já estão a pensar se devem desenhar salas, e sets, para os dançarinos ou para os sociáveis.
O que pensamos
Fitz tem razão: uma pista pensada para vinte minutos de conversa estática a volume máximo é uma falha de design, não um ambiente. Mas o argumento de Ronald também convence: as melhores noites que vivemos tinham sempre alguma conversa nas margens, é aí que a cena realmente se tece. A tensão real não é falar contra dançar, é atenção contra distração, e o telemóvel causa muito mais danos nisso do que qualquer conversa.
