¿Por qué la droga sigue circulando en el backstage?
Pregúntale a cualquiera que haya pasado un rato en un backstage pasadas las 3 de la madrugada: la respuesta suele ser la misma, casi siempre hay algo circulando. «En el backstage siempre hay algo dando vueltas», cuenta el DJ francés Axel a la revista Tsugi, en un reportaje sobre el tópico más viejo de la profesión, «la mayoría de la gente ahí toma algo.» El acceso nunca ha sido realmente el problema en la música electrónica. Un promotor monta la fiesta, la fiesta tiene su rider, el rider tiene su séquito, y ese séquito siempre lleva con qué.
Lo que ha cambiado es lo que «la mayoría de la gente» hace realmente con ese acceso una vez que empieza el set. Ricardo Villalobos sigue siendo la advertencia de referencia de la escena sobre lo que pasa cuando un entorno sigue suministrando mientras el reloj deja de importar: comienzos tardíos crónicos, fechas canceladas, sets que se alargan horas que nadie pidió. Los DJ más jóvenes no lo citan para cotillear, lo citan para hacerse un recordatorio a sí mismos: ese camino termina con la agenda vacía, no con la leyenda.
¿Por qué cada vez más DJ eligen la sobriedad?
«¿Te metes una raya de coca antes de ir a trabajar por la mañana? No. Con nosotros pasa lo mismo», dice la DJ Molly, desinflando el mito en una sola frase. Para un artista que toca en tres o cuatro ciudades por semana cruzando husos horarios, la cuenta no perdona: una resaca no te cuesta un domingo, te cuesta el próximo vuelo, la próxima prueba de sonido, el próximo público. El sueño se ha convertido, sin hacer ruido, en el verdadero potenciador de rendimiento del oficio: los DJ ahora meten «disco naps» de 30 a 90 minutos en sus días de viaje, igual que un deportista programa su recuperación, y artistas como Élise Massoni, KØZLØV y Greg Kozo hablan abiertamente de su sobriedad, no como una postura de vida sino como una condición del trabajo.
«¿Te metes una raya de coca antes de ir a trabajar por la mañana? No. Con nosotros pasa lo mismo.» (Molly, DJ)
Incluso los artistas que crecieron dentro de la mitología química de la época cuentan haberla superado. Étienne de Crécy no niega que el MDMA marcara su primer contacto con la música electrónica, pero dice que ya no lo necesita para crearla ni para pincharla. Agoria va más allá: describe la meditación como una forma de alcanzar el mismo estado alterado que antes buscaba en las sustancias, a su ritmo y sin el bajón después.
Los casos en los que sale mal son públicos, y cada vez son los propios DJ quienes los cuentan. Sam Divine, pilar de Defected Records que ha tocado en Tomorrowland y en Glastonbury, ha contado que bebía desde los 14 años y quedó «enganchada desde ese momento»: fue hospitalizada durante una crisis en 2020 e ingresó en rehabilitación en enero de 2025 tras dos décadas alternando alcohol, ketamina y somníferos. Jumpin' Jack Frost, fundador del sello de drum and bass V Recordings, describe una caída más lenta, cocaína en 2002, crack en 2019: «empieza siendo divertido, y de repente se vuelve realmente oscuro.» Un primer intento de rehabilitación en 2019 no aguantó; el segundo, en 2022, sí. Desde entonces ha firmado con Def Jam. Ninguna de las dos historias defiende la abstinencia como virtud. Ambas hablan de dos personas que casi pierden la carrera que las sustancias supuestamente les ayudaban a sostener.
¿Está la reducción de daños reemplazando a la tolerancia cero?
El otro cambio en la industria es más silencioso: cada vez menos gente finge que la droga no está ahí. Organizaciones como la estadounidense DanceSafe, que analiza pastillas en raves desde 1998, o la británica The Loop, fundada por la criminóloga Fiona Measham y presente en festivales desde 2013, tratan el consumo como un hecho y ponen su energía donde está el peligro real, lotes contaminados y dosis desconocidas, en lugar de intentar convencer a nadie de que se abstenga. Los análisis de The Loop, primero con reactivos colorimétricos y cada vez más con espectrometría FTIR para una lectura más completa, han llevado repetidamente a la gente a tirar o reducir voluntariamente la dosis de lo que llevaba, en cuanto ha visto lo que realmente contenía.
Nada de esto convierte la cabina del DJ en una sala limpia. Convierte el backstage de 2026 en un lugar donde la sobriedad y las pruebas de reducción de daños conviven con la misma bandeja de sustancias que siempre ha estado ahí, menos como una contradicción que como el signo de una industria que por fin es honesta sobre lo que había siempre sobre la mesa.
